Cientocuarentaidos.

Bonito.
(Todo me parece bonito.)
Como el sol.
Como el cielo azul.
Como mis perros, dios, mis preciosas criaturas.
Como Andrés Suárez susurrándome al oído, aunque sea a través de unos cascos.
Qué bonito es que no me den ganas de saltar por la ventana a pesar de tus letras querido Andrés.

Bonito como levantarse con un mensaje de un poeta.
Bonito que ese poeta sea amigo, compañero, bonito saber que está ahí, al alcance de la mano (con o sin kilómetros de por medio).

Bonito que en ésta estéril clínica pueda por fin disfrutar de las fotos que decoran las paredes.
Bonito que una pareja salga riendo de la consulta y acariciando una tripita.
Aunque las apariencias pueden engañar, por cosas como éstas hay gente que merece la oportunidad de ser madre (y padre, claro).

Bonito sentirse bella,
con el pelo loco enredado,
con ojeras,
con trabajos de instituto a medio hacer,
con la ropa de siempre.
Bonito sonreirle al espejo.
Bonito soñar con el mar de Galicia,
o quizás con el de Asturias,
y por supuesto con el mar de Euskadi.

Bonito tener alicientes.
Bonito tener planes.
Bonito tener vida,
y bonito tener sueños.