ochentaicinco.

Y sonrío porque puedo, porque quiero.
Y si no puedo me lo invento, me da igual.
Porque salgo de mi pozo y sonrío con ironía, al mundo cabrón que se ríe de mis heridas,
llamándolas "tonterías".
Es posible que así sea, pero me da igual. No dejan de ser MIS tonterías.
Y lo mío es mío y de nadie más.
Y mi sonrisa es mía.
Y mis ganas de saltar, o de cantar, o de gritar.
De gritar que odio al mundo.
¡CRUCIO!
De gritar que te quiero a ti,
y que si no me haces caso, no me importa,
porque seguiré sonriendo hasta que te enamores de mi sonrisa.

eighty four.

"You're only as tall as your heart will let you be
And you're only as small as the world will make you seem
When the going gets rough and you feel like you may fall
Just look on the brightside - you're roughly six feet tall"


And right now I just wanna call you, just to say to you this words which made my day better. It was not my best day, but that song made me smile today.
You know what? I would really be that song for you if you let me. I wanna make you smile, I wanna say you that you're gonna get it, you overcome. I know it.
I really want to see you in the eyes and know what are you thinking in every moment.
But I can't.
I would say to you that there is hope, always. You can always be better, be happier.
I woul sing that song for you, but I can't.
And today I felt sad when I talked with you, I felt strange, and, although it happend I stay by my wishes to be by your side, talking to you, knowing you.
You'll maybe ask me for this text, I know, it isn't really serious write to someone something like this, and in another language! You probably think I'm going mad. But don't worry, I was mad since I was a baby :)

I'll try to answer if you ask, but be warned, I don't know if I can answer now, and I don't know if I can answer tomorrow.

Sorry about the faults, as you should know, I don't usually write in english, and less for someone special.

http://www.youtube.com/watch?NR=1&v=-zm6i-C0p1Y

ochentaitres.

Y ahí estaba, la "chica de la camisa". Vestida con falda, o un vestido, en realidad no me acuerdo bien. Pero era ella. Y estaba justo ahí, justo en esa barra, en ese bar, de pie sobre aquella baldosa; y sobre ninguna otra.
Estaba (y no) con sus amigos.
Bebía de una copa, champán, cava...
Quise pensar que era champán, y sonreí al pensar en las fiestas de fin de año.
De tanto pensar y observarla, manteniendo una misma posición, sentí que se me atenazaban los músculos y cambié mi postura, apoyando el peso sobre un pie (el derecho) que sin mucha sorpresa encontraría dormido.
Me miré las manos y, tras echarle un trago, pasé de una a otra la botella de cerveza que (ya casi vacía) reposaba sobre la mesa que compartía con mis compañeros.
Era una de esas mesas de pie, que, aunque no me disgustan, no son de mis favoritas. Y, bueno, lo de los "compañeros", puestos a explicar..., se trataba de una "reunión" post-examen.
En la universidad se estudia mucho, pero se bebe más.

Al acabar la botella y tras sopesar mis posibilidades me despedí de mis acompañantes y, al ir hacia la salida del local y haciendo honor a la película "La vida es bella", rebusqué en mi llavero y solté una llave, la cual metí, con disimulo, en el abrigo de la chica de la camisa.
Y así, recordando ese grito que Guido lanzó al cielo para pedir la llave del corazón de su princesa, sonreí y rogué a que la casualidad surtiera efecto, otra vez, y que cualquier día de los que siguieran volviera a encontrarme con ella.

ochentaidos.

Paralizado, dañado,
comprendiendo sin comprender el pasado
que aun te araña con sus garras, …
viviendo al sobrevivir al presente,
observar sin observar el futuro.
Oh, yo te diría;
pasado, si volver pudieras,
si cambiara la suerte qur hubo,
haría que dejases,
(crueldad encarceladora)
de mirar, sin ver, el presente,
sobrevivir, sin vivir, al futuro.

ochentaiuno.

Porque después de todo no dejo de pensar si debiera seguir en ello, o no.
No se si quiero, o si quiero querer quererte. Porque me da un miedo horrible que salga mal pero en el fondo necesito arriesgarme por alguien una, al menos, una vez en mi vida.
Y aun asi aqui estamos, sentados esperando mi respuesta y tu reaccion. Porque se que no va a pasar nada al fjnal, y eso me quema, porque ya sé que no quieres, o que no puedes (no sé que es peor). Se perfectamente que todo esto es tan raro como cuaquier otra cosa de nuestro mundo, que al fin y al cabo no deja de ser el mismo, y aún así tan común como el decir que no.
Lo mas triste, es, que nisiquiera lo diremos.


«Perdonad por las faltas de tildes, estoy probando mi tablet nuevo, y no se me ocurria mejor formz que escribiendo.»

ochenta.

Algo especial y diferente... ¿algo especial y diferente?¿qué es especial o diferente? Por ejemplo...¿una rana azul? O quizá, diferente sea Alicia, y su mundo...y me digo yo a mi misma y a mi mente, ¿en qué estaría pensando el escritor? Es decir...,¿un conejo con prisas?...¿por qué?
La respuesta rápida es fácil; fumaba porros, tomaba tripis, esnifaba coca y se metía anfetas. Pero, como siempre, en la escritura, yo reniego de lo fácil. Así que ahí va, mi respuesta, una vez más dejo a mi mente volar, y, (sin porros ni nada) escribo cosas tan absurdas como en su día escribiera alguien cómo un sombrerero loco y una liebra toman juntos el té. (¡Feliz, feliz no cumpleaños!)
Yo creo que éste hombre (del que no recuerdo el nombre) escribió todo eso para quejarse. Quejarse a su manera. Y es que me decía el otro día un...conocido, ¿amigo? que él escribía cosas tristes, letras tristes para música triste, porque en un mundo triste se protesta con la verdad.
Y, ¿cómo no?, cabezota de mí que discrepo.
Discrepo, aunque sé que a él no le gustará saberlo, porque (aunque me niego a escribir sobre l'amour) me gusta escribir cosas bonitas, alegres... o alegres o vivas, más bien.
Porque el mundo es cruel, triste, malo..., pero hay algo más; Siempre hay algo más.
Hay, aunque sea hipócrita, vida en éste, mi mundo.
Mi parte del mundo que comparto (a veces) con ellos. Con ellas.

Las risas,
los saltos,
los gritos...

¿La vida?
¿Qué es la vida?
esa pregunta me mata.

Como, creo,
(espero)
a cualquier mortal.

¿Es la vida amor?

-Te quiero.
-Te vivo.

Me vivo, ¿ queriendo?
¿A quién?

...

Hoy no me atrevo a decirlo en alto.

De momento, te diré, que si quieres, serás desde ahora y para siempre...
...Bienvenida a mi mundo.


(De Els, para una nueva ¿amiga? (dí que sí, anda, me harás un gran favor)

setentainueve.

¿Qué te juegas a que si jugamos gano yo?
¿Qué dices?
No hay nadie perfecto, es obvio, pero acabarás sabiendo que tengo razón.
Sabes que no... la razón la tengo yo...

¿O los dos? ¿Es tan jodido por ambas partes? Obviamente nadie cede, lo propio está y estará siempre más cerca de lo ajeno. Lo difícil es difícil, y siempre lo será.
Matar la confianza por miedo al dolor es tan normal como ir a comprar el pan o beberse un vaso de agua. ¿Un mundo corrupto que ha corrompido al ser humano?, es, parece, obvio que sí. Un mundo corrupto, que no sólo nos ha aplastado, sino que nos ha devuelto cada mirada desafiante, porque, al fin y al cabo, lo hemos creado nosotros.
"No voy a llorar". Qué gran verdad que te oprime, sin poder evitarlo, el pecho, o el estómago, o todo. Porque no lloramos, nunca lo hacemos. ¿Por qué? Porque no somos débiles; "porque no voy a darle el gusto".

-Amor, si quieres llorar, llora, que todos nos decimos, "no lloraré por esa persona", y de hecho yo misma lo hice, me lo dije, y no solté ni una lágrima por él, aunque hubiera querido hacerlo. Pero, de todos modos, da igual si lloramos o no, porque ni él, ni ella, se van a enterar.

Si una amiga viene de un infierno que te da otra prueba. "Liebe ist nur ein Word".
Cuando te das cuenta de cosas así, te dices, "pero, ¿qué coño?" "a mí nunca me pasará".

MENTIRA

A más o menos velocidad, en más o menos cantidad, y con más o menos resultado, siempre te afecta. Siempre a mal.

Mi lado feminista me obliga a ir contra vosotros. (¿siempre?)

Lo serio es aburrido.

No todas las extras nos vendemos.

setentaiocho.

Que te tiemblen las piernas y que te tiriten los dientes de sólo pensar en ello.
Emoción abstracta que se crea por pura imaginación.
Vida...¿qué es vida? Vivir encerrados en esta vida que nos putea...
Crear, al fin y al cabo, maneras de superar cada detalle.
Valientes etapas que muerden el riesgo.
La muerte...¿qué es la muerte? Morir de miedo al pensar que nos acecha...
Cantar muy fuerte para dejar sordos esos oídos y que no atiendan,
que no atiendan a esos pensamientos pesimistas que nos gritan que todo va a ir mal.

¿Gritar? Me gusta gritar. Me gusta correr calle abajo como si fuese Heidi en una pradera enorme. Me gusta empaparme de los detalles de la ciudad, y si eso, desahogarme cada tanto, de siglo en siglo, en un bonito campo. O no. Me gusta tirarme en la hierba, me gustan los parques.

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH

me gusta gritar

setentaisiete.

La canción más cursi del mundo.
Que asco.
Sentir que oírla sienta bien y a su vez la aborreces.
Porque eso no existe, no está,
y entonces quieres gritarlo, gritárselo.
NO
Te atenazan las notas a la vez que las letras apuñalan.
Atada a los cascos sin querer oír
y aún así escuchando.
¿Miedo?
Miedo a creértelo para nada.
No, no funciona.

Nadie quiere que funcione lo imposible.

setentaiseis.

Hoy vas a ser mi diablo y yo voy a ser tu princesa,
ven y muerde gustoso como quien muerde una fresa,
y ríe, ríe de mi prosa que burla a la poesía,
poesía de poetas,
cursis,
poesía de poetas que entregan su corazón,
¿para qué?
para nada..., rotos como vasos que resbalan de las manos y...
suelo,
eso es todo, piedra fría que te recoge,
que te acoge,
que te rompe y luego se ríe, esparciendo tus trozos para que no alcances,
no los cojas, no puedes,...

¿Y a cambio...qué?

Nada...

Ven,
diablo que se acerca a diablo..., es cuestión de tiempo,
caerás.

setentaicinco.

Vuelta a las andadas, ¿no?
Corriendo de vuelta hacia los estreses...
No tengo ganas de nada,
Libros, cuadernos, carpetas, bolígrafos...
Creo que voy a potar.

Me voy a dar el gusto de disfrutar,
No quedan casi días,
Me quedo sin vidas,
...

¿15 de septiembre?

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